6.8.14

Apolo ya no quiere a Dafne


Me gustaba pensar que él era Apolo,
a veces le imaginaba,
el torso desnudo,
la divinidad de su cuerpo,
todo el arte dentro de él,
burbujeaba en su cabello,
junto al laurel de su corona,
salía por sus poros,
se deslizaba entre los dedos de sus manos,
y aquella batería
era su harpa particular,
y admito que era mágico verle tocarla,
salían chispas en cada movimiento,
sonaba a música de los dioses.

Me encantaba imaginar que él era Apolo,
persiguiéndome a mí,
que cambiando el mito,
había abandonado a Dafne
y se querían tanto que jugaban al amor.

Me gustaba pensar que me perseguía,
para jugar a aquello a lo que los dioses jugaban,
para jugar a escondidas de ellos,
y me encantaba creer
que cuando me alcanzara
mis brazos florecerían,
y mis pies se hundirían profundamente en la tierra,
y echaría raíces,
mi cabello sería una preciosa enredadera,
y yo sería una bonita flor.

Soñaba despierta,
él era Apolo,
me regaba con lágrimas de alegría,
me regalaba todo el sol,
me miraba, como crecía y florecía,
y me cantaba, con ese don.

Quizás,
si él es Apolo,
yo podría ser una bonita flor.

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